TX001 · Fußnote 13 · Routeneintrag 10 von 26
Charlottengrad
Hotel Wilmina, russische Buchhandlungen und die Erinnerung als Exilwährung: die Kantstraße im Charlottengrad der Zwanziger.
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Worte, die die Route trägt
Deutsche Textfassung
Wenn wir die Kantstraße hinuntergehen, kommen wir an der Hausnummer 79 am Hotel und der Bäckerei Wilmina vorbei.
Es wurde in den 1890er Jahren als Frauengefängnis und Gerichtsgebäude errichtet; während der NS-Zeit wurden hier viele politische Gefangene festgehalten, bevor sie dem Justizsystem nebenan überstellt wurden. Der Komplex wurde erst in den 1980er Jahren geschlossen und schlief dann jahrzehntelang, bis Architekten die Zellen in Hotelzimmer und die Übungshöfe in Gärten verwandelten.
Ein paar Türen weiter kommt ihr an einer der verbliebenen russischen Buchhandlungen von „Charlottengrad“ vorbei – so lautete der Spitzname, den sich Charlottenburg in den 1920er Jahren verdiente. Damals war dieser Abschnitt der Kantstraße gesäumt von russischen Buchläden, Leihbibliotheken und Kiosken, in denen sich Zeitungen und Zeitschriften der Emigranten stapelten. Zu Spitzenzeiten soll es fast zweihundert russische Verlage, Buchhandlungen und Zeitungen in der Stadt gegeben haben; viele davon konzentrierten sich genau hier.
Lassen Sie uns einen Moment innehalten.
Stellt euch das Klientel vor: aristokratische Flüchtlinge und Intellektuelle, die vor der bolschewistischen Revolution geflohen waren und mit Koffern voller Silber, Schmuck und vielleicht ein wenig Hartgeld eintrafen. Im Chaos der deutschen Hyperinflation konnte man mit einem Koffer voller Dollar oder Schweizer Franken eine unglaubliche Portion Berlins kaufen. Zeitgenössische Reiseführer beschreiben „reiche russische Damen“ auf Charlottenburger Einkaufstouren, die Pelze und Parfüm kauften, während die Reichsmark in ihren Handtaschen schmolzen.
Für die Schriftsteller war der Koffer voller Dollar jedoch nicht das eigentliche Vermögen. Ihre Währung war die Erinnerung – tragbar, endlos nachdruckbar und idealerweise skandalös. Sie kamen mit ganzen Provinzen in ihren Taschen an: eine von Birken gesäumte Allee, eine Gouvernante, die Französisch sprach, ein kaiserlicher Samowar, der drei Brände und eine Revolution überlebt hatte. In Berlin verwandelten sie diese verschwundene Welt in Kapitel und verkauften Nostalgie seitenweise, so wie andere einzelne Zigaretten verkauften. Ein „verlorenes Gut“ wurde zu einem Produkt mit Einband, Untertitel und einem Vorwort, das schwor, alles sei wahr – außer den Teilen, die aus literarischen Gründen verbessert wurden. Gedruckt nur eine Straßenbahnfahrt vom Auswärtigen Amt entfernt, das derweil stillschweigend mit Moskau verhandelte.
Und dann waren da noch die Polemiken: Die Rache gegen die neue sowjetische Ordnung. Sie veröffentlichten wütende kleine Bücher, Predigten, die genau erklärten, wer wen verraten hatte und welcher Kommissar ein provinzieller Betrüger war. Die Cafés von Charlottenburg waren voll von Menschen, die die Revolution in aller Öffentlichkeit korrigierten – lautstark, zwischen zwei Stückchen Torte.
Gehen Sie weiter bis zur Straßenecke.